© Белла Гусарова, 2016
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Пришёл человек. Попросил развязать ему руки.
Такие узлы рассекречивать я не мастак…
Поэты не спят в обезлюдевшей сонной округе.
Мечтают. Пытаются спрыгнуть с ночного моста
В момент остановки времён. Разбивая витрину
Вневременья, ставить свои экспонаты на суд
Безжалостной вечности. Это опасно. Но, ринусь!
Спасут ли меня руки-крылья? Навряд ли спасут…
Эх, судьба-дирижерка! Фальшивить бывает охота
Из игривости, от озорного желанья нарушить
Твою волю к порядку, гармонии. Верные ноты
Брать бывает порой нестерпимо, порою и скучно
Ты ведёшь меня правильно, может быть. Силе искусства
Я твоей поклоняюсь, но ей не могу доверяться
И чем дальше, тем невыносимее сдерживать чувство,
Что имею талант от рождения – импровизаций.
Мысли вылились в решётку зимне-летнего сада.
Тело статуей застыло на седом постаменте.
Я смотрю – в какие страны мне ещё будет надо.
Я смотрю – в каком приятном там остаться моменте.
Исходила материк я весь от края до края.
Целовать мне мир огромный непростительно нужно.
Но и средиземным солнцем в бадминтоны играя,
И на скандинавских сопках – мне везде петербуржно.
Сохранила кусочек хлеба – на всякий случай.
Лень идти в магазин, а подруги-друзья приедут.
И ещё будет этот – ругаюсь? – ребенок сучий.
Познакомились мы с ним в какую-то (память!) среду.
Ну, конечно, начнём (книги, музыка) разговоры
О треклятых искусствах. Не впишется, кобелёнок!
Ему (пива? вина?) Дикий Запад придётся впору.
Он, наверно, уже им и бредит (пиф-паф) с пелёнок.
И в разгаре бесед и веселья мы все услышим,