Профессор Бланк устремил острый взгляд профессионального хирурга экстра-класса на сидящего перед ним человека – молодого мужчину лет около тридцати – тридцати пяти. Мужчина был статен и красив, с великолепно развитой стройной фигурой и классически правильными чертами лица – точеным прямым носом, властным чувственным ртом и высоким лбом под аккуратно зачесанными темно-русыми волосами.
– Не могу понять, зачем вам нужна эта операция, – сказал профессор, – с вас, батенька, скульптуру Аполлона Бельведерского можно делать, а вы зачем-то хотите уродовать лицо скальпелем.
– Александр Моисеевич, – проговорил тот мягко, но в его синих глазах заметался отчужденный огонек бешенства, – я же не спрашиваю у вас, на что вы намерены потратить деньги, которые я вам заплачу за эту операцию.
– Ну хорошо, хорошо. Приходите завтра в восемь...
– Сегодня, – перебил человек с лицом Аполлона Бельведерского, – я уже и так прихожу к вам второй раз. У меня совершенно нет времени.
– Но сегодня я занят, – проговорил профессор Бланк. – Уверяю вас, сегодня это невозможно.
– Я удваиваю сумму, – коротко бросил мужчина.
Бланк заколебался и вытер платочком блестящую от пота лысину: в кабинете было жарко.
– Простите, как вас величать... м-м-м...
– Зовите меня как вам удобно.