© Василий Кузьменко, 2020
ISBN 978-5-4498-2211-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Играет осень мне октавы,
И я, приемлю свой удел,
Куда-то делись все забавы,
Но мой родник не оскудел.
Смотрю на женские фигуры,
Любуюсь статью и красой,
Всё те же глупые амуры,
Всё так же вьются надо мной.
И я, хмелея от порывов,
Что наполняют суть души,
Вдруг нахожу в себе мотивы,
Для покорения вершин…
Играет осень мне октавы,
И я, приемлю свой удел,
Пишу стихи не для забавы,
Они острей амурных стрел!
На пике радости и счастья,
Наш разум глуп, наивен, прост,
Душа зовёт нас бодро мчаться,
Куда-то вдаль, за горизонт.
И в этом есть любви коварство,
А может, божья благодать,
Для душ надёжное лекарство,
Любя, мы учимся летать.
Конечно, кто-то вспомнит грабли,
Что наступал на них не раз…