© Наталия Гречкина, 2020
ISBN 978-5-4493-2350-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
– И чего сюда было переться, жара неимоверная, – Света глотнула холодного пива.
– Ну как, мы же встречаемся, надо же куда-то ходить, – смутился Леша.
– Да? А с 8-го этажа прыгнуть не надо?
Молчание.
– Что с работой? – спросил Леша.
– Все тоже, мест нет: кризис.
– Та да. А в тир тебе вот предлагали инструктором?
– Во- первых, там до хрена справка от нарколога и психиатра стоит.
– Ну они же деньги потом вернут..
– Ага, догонят и еще вернут.
Прошлись еще немного, вяло попинали тополиный пух. Леша сгреб кучку, подпалил зажигалкой.
– Тю-ю-ю! Я то думала, ты вышел из детсадовского возраста. Смотри, сожжешь тут все, пироман несчастный.
– А может тебе учитсья пойти, а, Свет? У тебя ж красный диплом по экономике, напиши диссертацию, доктором наук станешь, потом может академиком. Помнишь, когда я лежал с аппендицитом и ты приходила проведывать, там дядя Саша физиогномист лежал. Он тогда тебе сказал, что у тебя будущее в науке.
– Слушай, Климкин, ты долго проповеди читать будешь? Не учите меня жить, помогите лучше материально!
– Ну все ж лучше, чем пиво пить каждый день. Кстати, ты поправилась.
– Плевать.
Подошли к тиру. Света приложилась к пиву. Закурила, наблюдая за стрелками. Ну малыши мажут, переживают. А этот «мэн» в джинсовой рубашке ничего так, меткий.
– Подержи, – Света отдала пиво Климкину.