Читать онлайн
Три встречи

– Так как, говоришь, тебя звать? – в который раз уже спрашивал меня высокий худощавый дядька с огромной, черной в кольцах бородой. Сегодня он был без своей привычной холщовой сумки, в которую бережно складывал пустые бутылки, а держал необычный сверток.

– Борисом! – мне уже начинало надоедать десятки раз повторять ему свое имя…

…Это было двадцать один год назад. Мне – неполных семнадцать и, помимо учебы в школе, я подрабатывал дворником в жилищно-коммунальном тресте поселка Дербышки. Чтобы поспеть к восьми часам на занятия, приходилось вставать ни свет ни заря и, подобно урагану, носиться с метлой по дворам трех двухэтажных домов. О коротких минутах отдыха даже не думал – хотелось поскорее закончить уборку.

И тут, как назло, появлялся  Он… Его старый черный меховой полушубок я мог узнать где угодно – вряд ли кто-то в конце девяностых годов еще носил такую ветошь. Аккурат без пяти минут шесть этот человек, словно неприкаянная душа, уставший и одинокий, выходил из тени кленового парка, вольготно раскинувшегося за проезжей частью. Сначала брел ко мне, приветливо здоровался и спрашивал, имея в виду пустые бутылки:" Ну, как? Есть что-нибудь?"

Я всегда старался загодя припасти для него пару-тройку "стекляшек", получив которые, он еще расспрашивал меня о погоде, учебе, планах на будущее, о том, как зовут, где живу, и только потом шел встречать приезжавшую на мой участок мусорную машину, чтобы поковыряться в ее баке.

Из этих коротких разговоров я знал, что звали его Виктором, он нигде не работал, проживал в каком-то разрушенном сарае на станции Дербышки, а питался… тем, что найдет. Он не воровал…