Посеребрит виски роса,
Что по утру прольётся светом.
И вдруг припомнятся слова,
Мной сочинённые куплеты.
Слова просты. Слова едва
Коснутся раненой строкою,
И закружит тревог листва,
Дождём прольётся поневоле.
Слова пусты. Отвержены
Мерилом сотен разных судеб.