© Мария Фомальгаут, 2015
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero.ru
Дождь барабанит в витрины маленького магазинчика, мимо которого хоть раз десять пройди – не заметишь.
Тускло мерцает в витрине керосиновая лампа, оставшаяся непонятно с каких времен. Покупатель нервно перебирает товар, торговец волнуется, как бы не выронил…
– Так вы говорите… все мелодии играет?
– Сто двадцать семь мелодий. Полонез, лунную сонату, увертюру к Фаусту, ну и из наших, из современных, Тинкербелл там есть, Хотель Калифорния, куранты, Мендельсон…
Покупатель вздрагивает при имени Мендельсона, не к ночи будь помянут, тоже верно, боятся его холостяки, боятся… И как это у продавца вырвалось про Мендельсона, так и человека спугнуть недолго…
– И сколько?
Торговец называет цену.
– Нехило берете.
– Сто двадцать семь мелодий, – повторяет продавец.
– Ладно… ох, разорите вы меня… давайте…