© Воронов В., 2021
© Оформление. ООО «Издательство «Эксмо», 2021
– Не нравится мне это! – сидящий за рулем «буханки»[1] капитан Букин, здоровенный мужик лет пятидесяти, зло глянул в зеркало заднего вида. – Видишь его?
Я обернулся.
– Синий «Т-4»[2]? Вижу. Еще на выезде из города прицепился.
Изрядно потрепанный темно-синий «Транспортер» держался как приклеенный в сотне метров позади. Узкая мокрая шоссейка здорово охлаждала пыл большинства потенциальных гонщиков, хотя отдельные джигиты и пытались «вышивать» в облаках грязи между попутными и встречными. А подозрительный микроавтобус катил себе неторопливо сзади, не приближаясь и не пытаясь обгонять.
– Не за тобой хвост? – полюбопытствовал Букин.
– Может, и за мной. Или за тобой. Какая сейчас-то разница?
– Согласен. Надо или отрываться или возвращаться обратно. Только посторонних на точке не хватало.
– Охрана точки нам не поможет?
– Не исключено, что эти сами туда не полезут. Проследят, засекут место, вызовут подмогу. А насчет охраны – это же не батальон. Нет, надо отрываться, и быстро. После поворота на Зюзино дорога пустеет. Догонят, прижмут, допросят… Кто знает, сколько там внутри бойцов, в этом долбаном автобусе…
Пару минут мы ехали молча. Проскочили очередной перелесок, повернули, и дорога полезла вверх.